Hay tanta paz, y tanta tristeza en Murakami

“Todo se va deprisa.
Algunas cosas desaparecen de repente
 como si las hubieran cortado.
Otras se van difuminando despacio antes de borrarse
definitivamente”.

 Leer a Haruki Murakami es lo más cerca que cualquier occidental estará nunca de la esencia subjetiva de Japón. La profundidad del neón de las calles encendidas de historias, de años, de vidas. La nostalgia es constante en Murakami, leerlo es morir un poco, y dejar un poco en cada página, en cada pequeña historia detrás de una callejuela, de un bar, o de un antiguo instituto. Quizás ya no queden muchos como Murakami, y sus historias quizás ya no las viva nadie, al menos no en sueños, en sueños distantes, en instintos dormidos, y apagados, quizás ya nadie se atreve a ser como Hajime, o quizás no existe ningún fantasma como Shimamoto, pero, lo realmente cierto en Murakami es que es tan sólo el pintor de los secretos más guardados del alma, Murakami escribe sobre hazañas que todos han estado apunto de hacer alguna vez, Murakami despierta la libertad eclipsada por el mundo desde la nostalgia infinita del blues, y de la soledad.
Quizás Murakami representa la supresión, la impotencia, y la nostalgia del instinto y el amor, sus palabras hablan de la lejanía, pero también de lo cálido que puede ser un antiguo recuerdo, un antiguo sabor. Murakami cuenta una historia en medio del todo, de los ruidos de la ciudad, un escritor bajo la lluvia de obligación del mundo. En uno de sus mejores libros titulado Al Sur de la Frontera al Oeste del Sol, Haruki Murakami describe la impotencia de un hombre en un dilema entre su instinto y ferviente amor, y su responsabilidad y madurez, un viaje por la memoria antigua de un hombre comprometido, lleno de nostalgia, y de fantasma que desaparecen por las gélidas calles niponas, en medio del humo, el blues, y las luces altísima de las torres de la ciudad.